Fragmento de las invitaciones realizadas para participar en la pieza Artista Anónimo (2021) / Fragment of the invitations sent to the participants of the Artista Anonimo (2021) piece.

Esp.

—¿Cómo se llama la canción

que está usted cantando?

—No sé, señor.

—¿Cómo es que se sabe la letra, entonces?

—No me sé la letra. Es que en este

trabajo me aburro mucho y por eso

enciendo el radio y juego a que adivino

la siguiente frase; casi siempre le atino.

—Jorge Ibargüengoitia,

Instrucciones para vivir en México (1985: 51).

¿Una muestra de arte anónima? ¿Una exposición individual de un artista anónimo llamado Artista Anónimo? ¿Una broma hecha performance? ¿Un expiatorio genérico? Todas las posibilidades aquí parecen simultáneamente plausibles y, al mismo, tiempo, un tanto vistas, ¿no? Al fin y al cabo, ésta no es la primera vez que unx artista esconde su identidad. Tampoco será la primera que unx artista emplea obras de otrxs para plantear una selección como exposición individual. Tal vez no estemos aquí ante un caso de crítica institucional, porque una crítica es, ante todo, una distinción, y pareciera que Artista Anónimo se interesa más por la des-diferenciación; de espacios, de usos de dichos espacios, de usuarixs...

Lo que ves es una muestra de arte contemporáneo; hay tráfico de deseo, hay nostalgia por memorias no recordadas, hay meta-comentarios sobre gestos fundacionales de vanguardia europea (¡búscalos!), hay formalismo post-conceptual estadounidense, socialmente comprometido, hay agotamiento del diseño gráfico como signo de los tiempos y las tendencias... pero también hay una dimensión teológica; aquí hay congregación, luto, ritual,

tal vez redención, pero sobre todo hay espera, hay calma chicha, porque lo que ves es también una congregación de Alcohólicos Anónimos. En esta galería hay pues un choque; entre el espacio que alberga representaciones que insisten en serlo, y el espacio que alberga una comunidad de adictos que buscan dejar de serlo. 

Artista Anónimo redunda en la presunta neutralidad del cubo blanco y la reviste con una nueva capa; la de la congregación de alcohólicos, un evento al mismo tiempo digno y avergonzante, integrado en un espacio derivativo e históricamente residual hecho de modernidad beige, corporativa y altamente burocratizada. ¿Quién vendría a un espacio así? En esta muestra, no eres unx espectadorx, eres un miembro de la organización, unx feligresx. Aquí tu mirada se organiza como en una iglesia. Tu cuerpo se disciplina hacia la tribuna, o queda envuelto por las obras anónimas que tal vez te hablen de mitos fundacionales; el primer gallo, la peda innombrable, o simplemente la cruda en el tianguis. Menos una curaduría que una ecualización, todas estas obras anónimas se integran en la muestra gracias a una de las técnicas más antiguas de las Bellas Artes; el outsourcing.

Artista Anónimo es Doble A, y pareciera que concibe el guión museográfico de la muestra en tanto textualidad hecha material, hecha barras. Del Doble V al Doble A. Estas artes que ves cumplen así el rol de párrafos que ilustran no tanto la discursividad como el consenso, o siguiendo a David Foster Wallace, la “protección legal, un poco como ese texto estándar que acompaña a las apuestas y a los contratos civiles, y por tanto no hay que decodificarlos ni «leerlos» sino más bien limitarse a aceptarlos como parte del coste que tiene el que hagamos negocios juntos, por decirlo de alguna manera, en el clima comercial de hoy día.”* De este modo, la dispar colección de obras de arte expuestas por Artista Anónimo no funge como discurso (es decir, como un conjunto de obras que suman o equivalen a un argumento) sino como prefacio a un diálogo que tendrá o no que ver con las obras, pero en ningún caso quedará delimitado por las mismas.

Esta irrelevancia de las artes aquí expuestas es sólo aparente, puesto que su misión crucial es sostener el vacío que su misma ausencia de protagonismo propone (toda una paradoja; porque verás que en esta muestra no hay sino muchas piezas). Éstas son una decoración o mobiliario debilitante que extingue cualquier chance de no ver el tedio frente a tí; la pared blanca, el televisor gris platino, la lista de ordenanzas, el corcho, o las sillas de evento municipal traen al frente el silencio incómodo, el aburrimiento o el secretismo (que es lo que hemos venido a hacer aquí, pero nunca a decir). De nuevo Wallace: “la gente de carne y hueso no habla mucho del tedio. De esas partes de la vida que son y deben ser tediosas. ¿A qué se debe ese silencio? (...) yo sospecho que hay algo más... muchísimo más, delante de nuestras mismas narices, oculto precisamente por el hecho de ser tan grande”.**

Artista Anónimo no se sustrae al potencial de la decepción o la carencia de expectativa, sino que identifica estos instantes como la zona límite desde la cual surge un diálogo. En esta exposición el suspense narrativo es precisamente lo que permite que hablemos; las posibilidades se abren porque las opciones se estrechan. Como feligresxs, nos quedamos sin tema del que hablar, pero con mucho vacío que decir.

Guadalajara, Jalisco, México

Septiembre 2021

Escritor Anónimo***

*Wallace, D. (2011) El rey pálido, Ariblack, p. 84.

**(2011: 98-9).

***Javier Fresneda Casado, firmando como “Escritor Anónimo”.

Eng.

—What is the name of the song

that you are singing?

–-I don't know, sir.

—How do you know the words, then?

—I don't know the words. It's just that in this 

job I get bored a lot and that's why 

I turn on the radio and play at guessing

 the next phrase; I almost always get it right.

—Jorge Ibargüengoitia,

Instrucciones para vivir en México (1985: 51).

An anonymous art show? A solo exhibition of an anonymous artist called Anonymous Artist? A joke made performance? A generic expiatory? All the possibilities here seem simultaneously plausible and, at the same time, a bit seen, don't they? After all, this is not the first time an artist has hidden his or her identity. Nor is it the first time that an artist has used the works of others to present a selection as a solo exhibition. Perhaps this is not a case of institutional critique, because a critique is, above all, a distinction, and it seems that Anonymous Artist is more interested in the de-differentiation of spaces, of the uses of those spaces, of users...

What you see is an exhibition of contemporary art; there is traffic of desire, there is nostalgia for unremembered memories, there are meta-commentaries on foundational gestures of European avant-garde (look them up!), there is American post-conceptual formalism, socially engaged, there is exhaustion of graphic design as a sign of the times and trends... but there is also a theological dimension; here there is congregation, mourning, ritual, perhaps redemption, but above all there is waiting, there is calm, because what you see is also a congregation of Alcoholics Anonymous. In this gallery there is therefore a clash; between the space that houses representations that insist on being representations, and the space that houses a community of addicts seeking to stop being addicts. 

Artista Anónimo rounds up the presumed neutrality of the white cube and coats it with a new layer; that of the alcoholic congregation, an event at the same time dignified and embarrassing, integrated in a derivative and historically residual space made of beige, corporate and highly bureaucratized modernity. Who would come to such a space? In this exhibition, you are not a spectator, you are a member of the organization, a parishioner. Here your gaze is organized as in a church. Your body is disciplined towards the rostrum, or is enveloped by the anonymous works that perhaps speak to you of foundational myths; the first joint, the unmentionable night out, or simply the hangover at the tianguis. Less a curatorship than an equalization, all these anonymous works are integrated into the exhibition thanks to one of the oldest techniques in Fine Arts; outsourcing.

Artista Anónimo is AA, and it seems that he conceives the museographic script of the exhibition as textuality made material, made bars. From Double V to Double A. These arts you see thus fulfill the role of paragraphs illustrating not so much discursivity as consensus, or following David Foster Wallace, "legal protection, a bit like that standard text that accompanies gambling and civil contracts, and therefore not to be decoded or 'read' but rather merely accepted as part of the cost of our doing business together, so to speak, in today's commercial climate."* In this way, the disparate collection of artworks exhibited by Anonymous Artist does not function as a discourse (i.e., as a set of works that add up to or amount to an argument) but rather as a preface to a dialogue that will or will not have to do with the works, but will in no way be delimited by the works themselves.

This irrelevance of the arts exhibited here is only apparent, since their crucial mission is to sustain the emptiness that their very absence of protagonism proposes (quite a paradox; because you will see that if there's anything in this exhibition, it's a lot of pieces). These are a debilitating decoration or furniture that extinguishes any chance of not seeing the tedium in front of you; the white wall, the platinum gray television, the list of orderlies, the corkboard, or the municipal event chairs bring to the front uncomfortable silence, boredom or secrecy (which is what we have come here to do, but never to say). Again Wallace: "flesh and blood people don't talk much of tedium. Of those parts of life that are and must be tedious. To what is this silence due? (...) I suspect that there is something else... much, much more, right under our very noses, hidden precisely because it is so great"**.

Artista Anónimo does not shy away from the potential of disappointment or the lack of expectation, but rather identifies these instants as the limit zone from which a dialogue emerges. In this exhibition, narrative suspense is precisely what allows us to speak; possibilities open up because options narrow. As parishioners, we are left with no subject to talk about, but with a lot of emptiness to say.

Guadalajara, Jalisco, México

September 2021

Anonymous writter*

*Wallace, D. (2011) El rey pálido, Ariblack, p. 84.

**(2011: 98-9).

***Javier Fresneda Casado, signing as “Anonymous writter”.